PARTIR DE AHORA

EL SIDECAR CONTINÚA EL PRÓXIMO JUEVES

2012-01-28T06:17:00.000-08:00

AMIGOS Y AMIGAS

SEGUIMOS CON EL SIDECAR

JESÚS ARROYO Y LAURA GÓMEZ RECAS

UN CARTEL DE LUJO

EL PRÓXIMO JUEVES 2 DE FEBRERO

COMO SIEMPRE EN LIBERTAD, 8

A LAS 19.30H

¡¡¡TE ESPERAMOS!!!

Partida, de nacimiento

2012-01-13T11:14:00.000-08:00

Yo nací atada a un árbol con almendras

un tronco duro que había que limpiar en el invierno

flores blancas perfumaron

el hueco donde a veces me escondía

hundida hasta los ojos

del mar solo recuerdo el hambre

una hilera de sillas mirando el horizonte

castillos destrozados

juguetes rotos

y la sal pegándose a los cuerpos

yo nací con frío en los molares

sin tiempo de jugar a las muñecas

con el miedo disuelto

en leche de papilla

una vez fui sola al cementerio
a cambiar las flores de mi tumba

2012

2011-12-29T06:41:00.001-08:00

oscuros pero no

que el gusano no siga mordiendo en el hueso

ha venido la madre, el padre, la hermana

para cantar

y será niña y tendrá tu lengua y dirá una palabra y creará una estirpe de fe

oscuros pero no

que el topo no escarbe más en tu vientre

ha venido el poeta, la pintora, el bailarín

para crear

y será un árbol y tendrá flor y dará sombra y abrirá el surco donde la vida

oscuros pero no

que el banquero no se lleve otra vez estos dientes de leche

ha venido el minero, la cirujana, el labrador

para abrir

y será un pájaro y tendrá horizonte y cantará el vuelo y más

SUBIR, BAJAR, SUBIR...

2011-12-26T04:40:00.001-08:00

Ahí estás otra vez,

en lo alto de la noria

en lo alto de ese sueño,

en lo más alto del padre.

Flotas como un corcho en agua sucia.

Ahí estás,

en el fondo,

escondida en la memoria,

pez frágil y enfermizo,

esperando que algún día

llegue el perdón

para volver a subir

y quedarte.

A mi amiga Rosa

2011-12-16T04:45:00.000-08:00

Este poema, que escribí pensando en mi madre, su olor por las noches, antes de acostarnos, se lo dedico a mi amiga Rosa Jimena, en este momento de abismo y paz.

Con todo el cariño y el abrazo más largo.

CONTRA EL MIEDO

Mi madre viene desde el sueño

y trae la luz hasta la orilla.

El miedo es esa falta de perfume,

el susurro lejano de la muerte

que atraviesa la cama y parte en dos

cualquier indicio de ilusiones.

Mi madre viene,

cada noche,

mujer volcán contra la muerte,

apacigua el pavor,

acalla el eco

de un silencio tal vez insoportable.

Ese miedo infantil que me amenaza

escondido detrás de los armarios.

Y PARA TERMINAR, ESTE POEMA

2011-11-29T07:46:00.000-08:00

AL PÚBLICO

¿Qué harás con esta voz que yo te he dado,

con mi secreto,

con la lengua parida en este instante,

con mi madre y su amor,

con mis poemas?

¿Qué vas a hacer con estas manos

manchadas con la tinta de mi vida?

Te irás como si nada,

lo sé,

viviéndote mi verso en copa de cerveza.

Y pronto olvidarás

que me has bebido.

Día internacional contra la violencia hacia las mujeres

2011-11-25T05:31:00.000-08:00

Estos días mejor que no existieran, que no fueran necesarios, ni aparecieran marcados en las agendas. Pero no es así, desgraciadamente. La violencia contra las mujeres es un mal que se extiende y abarca no sólo la violencia física o psicológica, no, la discriminación, el menosprecio... están presentes en todos los ámbitos de nuestra vida cotidiana, en todos. A veces es muy sutil, demasiado, y se nos escapa en nuestro lenguaje, en nuestros gestos, en una forma de pensar que nace de lo más profundo, que es necesario revisar y educar porque si no todos y todas caemos en actitudes machistas.

Hoy es un día para manifestar nuestra repulsa pero también para reflexionar sobre nuestro comportamiento. Cómo tratamos a nuestra madre y a nuestro padre, qué apellido me nombra, cuántos hay por encima de mí, cuántas veces me he sentido menospreciada por ser mujer...

Hoy es un día para que mujeres y hombres revisemos nuestros principios, nuestros valores, nuestras actitudes... y si hace falta cambiarlos, empezar a hacerlo.

Os dejo este poema

COLECCIÓN PRIMAVERA-VERANO

El vestido:

ser vulnerada;

los zapatos:

no querer respirar;

el collar:

suspendido de un clavo.

Me hundí el tacón en la mano

y murió una paloma.

¿Qué haré con la peluca?

El mundo insiste en que incline la cabeza.

INUTILIDAD DE LA POESÍA

2011-10-12T10:35:00.000-07:00

Es inútil creerse

un ser imprescindible,

una elegida,

tocada por la musa,

la escriba de algún dios.

No es asunto la lírica

que nos dé beneficios:

cerrar alguna herida,

saber de dónde vienes,

reconocer la luz...

Y poco más.

“EL TIEMPO DE LAS UVAS”

2011-10-07T02:55:00.000-07:00

Sigo con poemas de antes, del libro El sentido de este viaje, poemas de hace casi dos décadas, y que releo en estos días. Espero que os guste.

“EL TIEMPO DE LAS UVAS”

Hasta ti

costa de mis esperanzas

barco ebrio

navego.

Conozco los continentes

para llegar a tu abrazo.

Conozco los delirios

que traerá el temporal.

- El viajero no abandonó la patria

su amada hasta el fin de los días.

En el mar de los hombres.

En el mar de los nombres

me aventuro donde

las aves escapan

a costas amables

y las aves que escapan

me indican

el camino al sol.

EL NACIMIENTO DEL MUNDO

2011-10-03T04:26:00.000-07:00

Hoy rescato un poema del año 1998 publicado en mi libro "El sentido de este viaje" de la editorial Aguaclara

EL NACIMIENTO DEL MUNDO

Existe ese lugar donde quiero ir

al fin

acompañada de la mano invisible

deseo llegar

espacio profundo donde nacen

los primeros sonidos

las primeras verdades.

Un lugar invisible y certero

que sólo siente

el que nombra

con la voz de los siglos

un lugar que sólo ven los niños.

Vedado a la razón, al sentimiento

pertenece al oscuro abismo

donde habitan los locos.

donde habitan los poetas.

Un poema a José Luis Zúñiga

2011-09-21T01:20:00.000-07:00

Repasando los poemas del curso pasado rescato estos versos que escribí para el poeta José Luis Zúñiga y que en su momento no colgué en el blog pero que me gustaría compartir con vosotros.

ESA OTRA LUZ

Al poeta José Luis Zúñiga in memoriam

También es tuya esa otra luz,

el verso adormecido entre las manos

que abrirán un libro,

con la bala perdida en la memoria,

y sabrán que fuiste un hombre bueno

de los pies a la risa,

del este de tu voz al sur de esta otra muerte

que escribiste para todos.

Desde esa claridad

que ya te pertenece,

nos lanzas una estrofa,

y te ríes de este tiempo

que no supo guardarte.

Poesía en sidecar en el Centro asturiano de Madrid

2011-09-20T05:56:00.000-07:00

Porque son tiempos necesarios para la lírica

Poesía en sidecar regresa

el jueves 22 a las 20h en el Centro Asturiano

C/ Farmacia, 2

(metro Tribunal)

¡¡¡NO FALTES!!!

El verano de Camus

2011-07-17T05:10:00.000-07:00

Crecí en el mar y la pobreza fue para mí fastuosa; después perdí el mar, todos los lujos me parecieron entonces grises, la miseria intolerable. Desde entonces, espero. Espero los navíos de vuelta, la casa de las aguas, el día límpido. Espero con paciencia, hago todo lo posible por ser educado. Se me ve pasar por bellas calles cultas, admiro los paisajes, aplaudo como todo el mundo, doy la mano, no soy yo quien habla. Se me alaba, sueño un poco, se me insulta, apenas me extraño. Después, olvido y sonrío a quien me ultraja o saludo con excesiva cortesía a quien amo. ¿Qué hacer si no tengo memoria más que para una sola imagen? Se me abruma para que diga quién soy. “Nada todavía, nada todavía…” (…)

De este modo, yo que no poseo nada, que he dado mi fortuna, que acampo cerca de todas mis casas, me siento, sin embargo, saciado cuando quiero, aparejo continuamente, la desesperación me ignora. No hay patria para el desesperado, y yo sé que el mar me precede y me sigue, tengo una locura preparada. Los que se aman y tienen que separarse pueden vivir en el dolor, pero eso no es la desesperación: saben que el amor existe. Por eso sufro, los ojos secos, el exilio. Aún espero. Llega un día, por fin… (…)

Premio para Antonieta Villamil, una gran poeta

2011-07-01T07:52:00.000-07:00

Estuvo hace un tiempo en la Fundación Entredós y compartió con nosotras un recital precioso, con esa voz y esa manera sentida y profunda de recitar/cantar su poesía. Fue un placer escucharla, charlar con ella y compartir su paso por Madrid. Ahora nos alegramos de este premio por su libro "Acantilados del sueño", que tengo entre las manos, una preciosura, y que es intensísimo, de poemas potentes, visionario, un libro sangre y piel y músculos y corazón. Os dejo un ejemplo de su poética y os invito a que la visitéis en su blog.

POIESIS DE LA SED

Por todas las cosas pequeñas
apostadas a su pequeña existencia
tiradas por ahí guijarro
en el zapato pelusa en el ojo
exceso de polvo sobre
grandes trazos que podrían
juntar un universo y todas
las grandes grandiosas formas
entorpecidas por todo este arsenal
de pequeñeces de naderías
en boca de alguien que tal vez
nunca será escuchado Aquí está
su sed picando el pie cegando
el ojo enviando la insistente
mano a desplumarse a escribir
algo por ellas por esas cosas
tan pequeñas y tan letales.

Antonieta Villamil gana premio de literatura en Estados Unidos

EL “2011 INTERNATIONAL LATINO BOOK AWARDS”
RECONOCE LA EXCELENCIA DE MÁS
DE 100 OBRAS LATINAS:

Nueva York - Con gran entusiasmo, la poetisa colombiana de Los Ángeles Antonieta Villamil, recibió el premio por Best Poetry Book – Spanish or Bilingual Second Place, al mejor libro de poesía en español del prestigioso concurso internacional de literatura "International Latino Book Awards" con su libro “Acantilados del Sueño”.

16 de junio

2011-06-17T11:37:00.000-07:00

No quiero vivir sin poesía.

Ayer cumplí un año más y los poetas me sanaron un par de heridas.

No quiero vivir sin esperanza.

Ayer me acerqué a la muerte y me alejé del miedo.

Fui yo y otras, una extensión infinita que se abre en el corazón compartido. Así fue.

Los poetas del cataclismo no tenemos nada que hacer, porque la belleza siempre gana, aunque emerja de la cloaca.

Así lo dice Battiato, así lo vimos anoche, y así es necesario.

“No cambiará, no cambiará. Quizá cambiará. Sí cambiará, verás que cambiará”. F. Battiato

http://www.youtube.com/watch?v=qHCF9pYsr9M

TE HAS PUESTO MUY ONÍRICA

2011-06-08T12:04:00.000-07:00

Resucitas a deshora

títere que abre los ojos

perdidos en la alfombra

y en la noche.

Juegas a coser vestidos de muñeca

que no encontrarán su cuerda o su reloj,

quién sabe.

A deshora te desvelas,

y los labios gesticulan hermosos como fresas

que hubieras comprado en el recuerdo.

Despiertas fuera de lugar,

donde permanece solo el hombre que recoge sillas

y las virutas de ese cuaderno de rayas.

PROHIBIDO DECIR AMAR EN UN POEMA

2011-05-26T09:58:00.001-07:00

Hay algo singular en tus facciones,

la foto de esa hora, necesaria,

después de naufragar en aquel charco.

Envuelta en ese celofán oscuro

que cubre con tu cuerpo la jornada,

has podido llegar hasta mi miedo.

Los días sin demonio se suceden.

Los trenes se detienen en tu boca.

La mancha de la blusa es invisible.

No quiero pronunciar el verbo dulce

pero este recorrido lo contiene.

Elvira Daudet: crónica de un descubrimiento

2011-05-07T10:25:00.000-07:00

La conocía, por supuesto, de nombre, de versos sueltos en el blog, de Hazversidades, y sobre todo por las hermosas palabras de mi amigo el poeta Jesús Arroyo. Pero lo del miércoles pasado en el Libertad fue un descubrimiento. Porque no conocía su voz ni su sonrisa, ni la fuerza de sus palabras sin máscara ni tregua.

La presentación de Jamie Alejandre nos dejó a todos el alma clavada en la silla. Un nudo en la garganta que no se desataba. Una emocionada Elvira nos lanzó luego sus versos al centro de la conciencia, y no pudimos escapar de sus verdades.

El maestro Enrique Gracia nos ha dicho alguna vez que escribir poemas con vocación social es tarea complicada. Elvira lo hizo y nos despertó la apatía. Sin salirse de las lindes de la mejor lírica nos ató a este mundo de carne y hueso, muchos huesos, con unos poemas bellísimos, y ese fue el milagro.

Todavía oigo el eco de su voz, y como nos advirtió Alejandre, el estremecimiento, real, y una tristeza de final de abril en mayo, me humedece el alma.

La leo estos días detenidamente y ya estoy deseando encontrarme de nuevo con esta poeta de las grandes.

Gracias Elvira por ese Laberinto Carnal que nos has regalado.

EL LÍO CON LA POESÍA

2011-05-04T08:06:00.001-07:00

Lo único para lo que siempre ha sido buena la poesía es para hacer que los niños odien la escuela y brinquen de alegría el día que no tengan que ver más otro poema. Todo el mundo entero coincide en ello. Nadie en su juicio, jamás, lee poesía. Incluso entre los teóricos literarios de hoy día está de moda señalar como inaccesible toda la literatura, especialmente la poesía. Que algunas personas todavía continúen escribiéndola es una rareza que pertenece a alguna columna “Créalo o No” del periódico.
Cuando los poetas encomiaron a los dioses y a los héroes tribales y glorificaron su sabiduría para la guerra, fueron tolerados, pero con la aparición de la poesía lírica y la obsesión del poeta con el ego, todo cambió. ¿Quién quiere oír acerca de la vida de seres insignificantes, mientras los grandes imperios se erigen y caen? Todas esas fruslerías sobre estar enamorado, besuquearse y experimentar detenidamente la alborada del día mientras canta el gallo, es de lo más risible. Maestros, clérigos y otros policías de la virtud siempre han sido cómplices de los filósofos. Ningún modelo ideal de sociedad, desde Platón, ha aceptado a los poetas líricos, y por abundancia de buenas razones. Los poetas líricos están siempre corrompiendo a los jóvenes, haciéndolos ahogarse en autocompasiones y condescender en embelesamiento. El sexo sucio y la falta de respeto por la autoridad es lo que los poetas han susurrado en los oídos de los jóvenes por siglos.
“Si él escribe versos, échalo a patadas”, se le aconsejó a un novel padre hace dos mil años en Roma. Y eso no ha cambiado mucho. Los padres de familia todavía prefieren que sus niños sean taxidermistas y recaudadores de impuestos en vez de poetas. ¿Quién puede reprocharles? ¿Preferiría usted que su única hija sea poeta o mesera de un club nocturno? Esa es una dura elección.
Incluso los verdaderos poetas han detestado la poesía. “Hay muchas cosas tras este engaño”, dijo Marianne Moore. Y ella tenía su punto de vista. Algunas de las cosas más estúpidas que los seres humanos han proferido se hallan en la poesía. La poesía, como regla, ha avergonzado tanto a individuos como a naciones.
La poesía está muerta, han gritado felizmente por siglos los enemigos de la poesía y aún lo hacen. Nuestros poetas clásicos, nuestros profesores en boga nos lo han dicho —en tanto que ellos no son más que un manojo de propagandistas de las clases gobernantes y de la opresión masculina—. Las ideas una vez promulgadas por los carceleros y asesinos de los poetas en la Unión Soviética son ahora un gran éxito en las universidades americanas. El esteticismo, el humor, el erotismo y todas las otras manifestaciones de la imaginación libre son sospechosas y deben ser censuradas. La poesía, esa tonta diversión de lo políticamente incorrecto, ha dejado de existir para nuestras clases educadas. No obstante, a pesar de ellos, la poesía se sigue escribiendo.
El mundo parece siempre premiar la conformidad. Cada época tiene su límite oficial sobre lo que es real, lo que es bueno y lo que es malo. El ideal es un plato hecho de deshonestidad, ignorancia y cobardía servido cada noche con un aspecto serio y un aire de la más alta integridad por los noticieros de televisión. La literatura también está preparada para unirse a ello. Su tribu está tratando siempre de reformarte y de enseñarte sus modales. El poeta es ese niño que, de pie en la esquina, con la espalda vuelta a sus compañeros, piensa que está en el paraíso.
Como si eso no bastase, los poetas, todos lo sabemos, son mentirosos de campeonato. “Llegas a mentir para mantenerte medianamente interesado en ti mismo”, dijo el novelista Barry Hannah. Ello es especialmente cierto para los escritores de versos. Cada uno de ellos cree que impostándose a sí mismo dice la verdad. Si no podemos ver el mundo tal como es en realidad, se debe a las capas de metáforas muertas que los poetas han dejado en todas partes. La realidad es sólo un viejo y descascarado cartel de la poesía.
Los filósofos dicen que los poetas se engañan a sí mismos cuando moran amorosamente en los detalles. La identificación de lo que permanece intocable por el cambio ha sido la tarea del filósofo. La poesía y la novela, al contrario, han sido recreadas con lo efímero —el olor del pan, por ejemplo—. Por lo que a los poetas concierne, sólo los tontos son seducidos por las generalizaciones.
Cielo y tierra, naturaleza e historia, dioses y demonios están todos escandalosamente reconciliados en la poesía. Por analogía se dice que cada cosa es todo, todo es cada cosa. Por consiguiente, los mejores poemas religiosos están cargados de erotismo. Subjetivamente, los poetas pretenden también trascender ellos mismos a través de la práctica de hallar su identidad en las cosas lejanas y apartadas. En un buen poema, el poeta que lo escribió desaparece para que el poeta-lector pueda llegar a existir. El “yo” de un total extraño, un chino antiguo, por ejemplo, nos habla desde el lugar más confidencial dentro de nosotros mismos, y nos deleitamos.

El verdadero poeta se especializa en un género de alcoba y metafísica de la cocina. Soy el místico de la cacerola y mi amor son los rosados dedos del pie. Como cualquier otro arte, la poesía depende del matiz. Hay muchas maneras de tocar el encordado de una guitarra, de besarse y morderse algún dedo del pie. Los músicos de Blues saben que unas pocas notas debidamente tañidas tocan el alma, y así lo hacen los poetas líricos. La idea es que es posible hacer platos asombrosamente sabrosos con los ingredientes más simples. ¿Fue Charles Olson quien dijo que el mito es una cama en la cual los seres humanos hacen el amor a los dioses? Mientras los seres humanos se enamoren y compongan cartas de amor, los poemas tendrán una razón de ser.

La mayoría de los poemas son bastante cortos. Lleva más tiempo estornudar naturalmente que leer un haikú. Sin embargo, algunos de estos “pequeños” poemas han acertado a decir más acerca de la condición humana, en unas pocas palabras, que siglos de otros géneros de escritura. Los poemas cortos y ocasionales han sobrevivido por miles de años desde la épica y sólo lo tocante a todas las cosas ha crecido ilegible. El misterio supremo de la poesía es la forma en que tales poemas lanzan un hechizo sobre el lector. El poema es absolutamente entendible después de una lectura, y casi inmediatamente uno quiere releerlo de nuevo. La poesía es, en conjunto, repetición que nunca llega a ser monótona. “¡Más!”, gritarían en coro mis hijos soñolientos después de terminar de leerles algún cuento para niños. Para ellos, como para todos los amantes de la poesía, hay sólo más, y nunca bastante.

Es la calidad paradójica de la poesía la que precisamente le da su sabor. La Paradoja es su condimento secreto. Sin sus numerosas contradicciones y su impertinencia, la poesía sería tan blanda como un sermón del domingo o el discurso de un presidente. Se debe a sus muchas y deliciosas paradojas que la poesía haya derrotado y sobrevivido continuamente a sus críticos más duros. Cualquier intento de reformar la poesía, de hacerla didáctica y moral, o aún de restringirla dentro de alguna “escuela” literaria, es entender mal su naturaleza. La buena poesía nunca se ha desviado de su propósito de ser una fuente inagotable de paradojas acerca del arte y la condición humana.
Sólo un estilo que es un carnaval de estilos devela la irreverencia que me parece apropiada para la poesía hoy. Una poesía, para abreviar, que tiene la recepción de un cable de televisor con más de trescientos canales, más hechos extraordinarios que ficciones, falsos milagros y supersticiones en escaparates del supermercado. Un poema que es como un espectáculo de Elvis Presley en Marte, la mujer con tres tetas, el cuadro de un perro que se comió la mejor obra de Shakespeare, la noticia de que el infierno está atestado y de que ahora en el cielo se están estableciendo los pecadores más perversos.
Aquí, por ejemplo, viene un compañero sin casa ni hogar cuya cabeza calva perteneció una vez a Julio Cesar. ¿No te vi vociferando en un stip-tease, ayer, en el Times Square, le pregunto? Cabecea felizmente. Mi siguiente pregunta es: ¿Aníbal cruzará de nuevo Los Alpes con sus elefantes? “Observa afuera a la querida poeta”, es su respuesta. “Si llega a girar con su carro lleno de compras, de libros viejos y ropa usada, alístate para oír un poema.”

Eso me recuerda que mi bisabuelo, el herrero Philip Simic, murió a la edad de noventa y seis en 1938, el año de mi nacimiento, después de regresar tarde a casa, una noche de taberna en compañía de unos gitanos. Pensó que lo ayudarían a dormirse, pero murió en su propia cama con los músicos tocando sus canciones favoritas. Eso explica por qué mi padre cantaba canciones de gitanos y por qué yo escribo poemas, porque como mi abuelo, yo no puedo dormir en las noches.

"El lío con la poesía", Charles Simic.

Revista Trimestral de Michigan 36, no. 3 (invierno de 1997).

Traducción de Óscar Pinto Siabatt

MENOS MIEDO

2011-04-13T14:30:00.001-07:00

Me ha crecido una hermana de los ojos y ahora puedo mirar el horizonte.

–¿El invierno es infinito? - me pregunta.

Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean con su pico los cristales.

– No me encuentro la sombra y me duelen los dientes de masticar tinta.

Me ha crecido una hermana de los ojos y ha amanecido.

La noche duraba más de un sueño y, a veces, dolía en la boca y en los párpados.

– ¿Podré quedarme contigo?

Me ha crecido una hermana de los ojos y ya no veo la muerte.

GRACIAS

2011-04-08T02:51:00.000-07:00

Amigas y amigos,
os quería dar las gracias por acompañarnos a Pepe y a mí, en este loco sidecar de la poesía que nos hemos inventado. Espero que lo pasárais tan bien como yo. Que la poesía sea motivo de encuentro, de risa y temblor es una buena nueva "necesaria".

GRACIAS

MENOS MIEDO

Me ha crecido una hermana de los ojos y ahora puedo mirar el horizonte.

–¿El invierno es infinito? - me pregunta.

Mientras, damos de comer a dos palomas que golpean con su pico los cristales.

– No me encuentro la sombra y me duelen los dientes de masticar tinta.

Me ha crecido una hermana de los ojos y ha amanecido.

La noche duraba más de un sueño y, a veces, dolía en la boca y en los párpados.

– ¿Podré quedarme contigo?

Me ha crecido una hermana de los ojos y ya no veo la muerte.

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

2011-04-04T05:54:00.001-07:00

Hoy el mundo de la poesía se quedó huérfano porque se nos ha ido un gran poeta. Como homenaje me atrevo a dejar sus versos, porque hoy "todo está negro".

la mesa

.
Sobre la mesa negra se derrama
tinta también negra;
dos muñecos negros gritan
porque la mesa se espesa, se agranda, se acerca.
Y el cuarto se vuelve negro,
y el mundo se vuelve negro,
y los muñecos, y los muñecos…
(Llueve: la lluvia rompe
la losa de los patios.
Todo está negro, porque
la lluvia y los relámpagos
son negros).
Los muñecos, negros como están,
se miran absurdos.
¡Se jodió el azogue y el cristal!
No se ve nada.
Todo está negro.

POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES 7 DE ABRIL EN LIBERTAD

2011-03-29T09:31:00.000-07:00

ESTA VEZ EL RECITAL SERÁ DE

PEPE RAMOS

MARÍA GARCÍA ZAMBRANO

ASÍ QUE SERÁ MEJOR

QUE NO TE LO PIERDAS

COMO SIEMPRE EN EL CAFÉ LIBERTAD

C/ LIBERTAD, Nº 8

JUEVES 7 DE ABRIL

19.30H

Recital poético: Compartir Poesía Fundación Entredós

2011-03-21T15:04:00.000-07:00

El miércoles 23 de marzo, a las 20 horas,
Recital de Compartir poesía
Fundación Entredós

C/. Marqués Viudo de Pontejos, 4

Madrid

EL BUZÓN VACÍO

2011-03-05T16:17:00.000-08:00

Hundidos en el mar tus ojos ya no bailan,

sólo esperan noticias

de un amante que te quite la sed,

y ese pavor antiguo que te alisa el cabello,

sujeto al pensamiento con dolor.

Deseas,

y un eco arrecia contra ti.

Pero sigues mirando al otro lado,

– quizá venga.

Abres con devoción

caminos en tu mano;

aguardas ese cuerpo que te abrigue.

RECORDATORIO, POESÍA EN SIDECAR ESTE JUEVES

2011-02-28T07:52:00.000-08:00

NO TE OLVIDES

EL JUEVES 3 DE MARZO EN LIBERTAD 8

A LAS 19.30H

MONTSE MORATA

MANUEL MARTÍNEZ CARRASCO

¿TE APUNTAS?

HABRÁ VERSOS Y BESOS, CERVEZA Y RON

NO FALTES A LA CITA PORQUE...

TE ESTAMOS ESPERANDO

Un poema de cuando tenía 20 años

2011-02-26T14:16:00.000-08:00

DIVERTIMENTO

Hay tanta destrucción por este lado

como en los filmes americanos engendrados por Hollywood.

Las metrallas son tus besos a distancia

asediando al objeto de tu invasión oriunda.

Transporte de maleficios por un cielo señalizado

de pasos de peatón.

Y la carroña de granjeros al calor de plumas rojas

que se ocultan tras las rocosas montañas.

Y Charles Chaplin que está invitado a mi fiesta de disfraces

trajinado de damas de labios rojos y bellas piernas.

¡Alto! ¡Truhán de una Francia dieciochesca!

Luis XIV renueva el baile en el salón

del gran Führer

que se rasca la-na-riz-co-lo-ra-da.

A mí su bigote me recuerda que no viniste

al gran Congreso de trovadores en paro

¡Dejadme salir…!

¿Quién escondió las llaves del infierno

en el fondo del mar de Matarile?

Charles Chaplin y un piel roja bailan de la mano.

¡Maldición!

Olvidé mi lápiz

en el bolsillo de tu pantalón roto

y no puedo decirte al oído que Charlot ha venido

en mangas de camisa y zapatillas nike

a tocar un rock-and-roll en

la fiesta de disfraces.

Los nazis golpean a la puerta con amargura

mientras confiesan que escondieron la llave

en los sótanos del castillo de Luis XIV.

–¿Qué hace Hitler encima de mi tejado?

Dice Charles:

– “Sólo los violinistas subirán al tejado

como es de costumbre.”

Y vuelven a llamar a la puerta.

Dos veces. Dos veces. Dos veces.

Será el cartero que siempre llama seis veces

antes de tirar la puerta abajo y besarme.

Ahora los Pieles Rojas se aburren en la fiesta

aunque hay refrescos y sorpresas

y mujeres que bailan can-can.

Y me pregunto dónde estarán Charlot y Hitler.

Bailando, aunque no juntos, tras las rocosas montañosas

de Hollywod.

Pero me equivoqué de fiesta.

Y una flecha manchada de carmín me asustó

cuando salía de puntillas de este mismo infierno.

(El sentido de este viaje, Editorial Aguaclara)

Un poema de Juana Castro

2011-02-24T15:22:00.000-08:00

Destierro

Yo no soy de esta tierra.
Era ya extranjera en la distancia
del vientre de mi madre
y todo, de los pies a la alcoba me anunciaba
destierro.
Busqué de las palmeras
mi voz entre sus signos
y perforé de hachones
encendidos la amarga
región del azabache. Yo no sé
qué vuelo de planetas torcería
mi suerte.
Sobre el mudo desvío, sé que voy,
como víbora en celo, persiguiendo
el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo
hasta que en ti penetre
y me amanezca
y ría.

VULVA DORADA Y LOTOS, Sabina Editorial
Juana Castro

LA PRISA COMO ENFERMEDAD. ¿QUIERES SABER MÁS?

2011-02-23T07:32:00.000-08:00

LA ENFERMEDAD DE LA PRISA

Presentación del libro de Luis Miguel Rodrigo González .

Jueves 24 de febrero de 2011, a las 20:00 h.

En la sede de ACIPPIA: Modesto Lafuente 4, 1º izq., Madrid

(Metro Iglesia, salida Martínez Campos)

Paradójicamente, este libro va dirigido a todas aquellas personas que no podrán leerlo por falta de tiempo. Si usted carece de ese tiempo, es un potencial lector. Si el tiempo es oro, la lentitud es un derroche, un modo de ir contra el sistema, una herejía. La inactividad arroja al individuo a la sensación de vacío al quedar fuera de los intereses sociales, expulsado de lo socialmente deseable. Para no caer en este inhóspito lugar el sujeto se ve forzado a llevar a cabo una sobreadaptación, una excesiva normalización, un escorzo que repercuta en una masiva inclusión en el grupo, recorte psíquico que obliga a pagar un peaje que en muchas ocasiones desemboca en patología.

POESÍA EN SIDECAR CONTINÚA

2011-02-22T09:17:00.000-08:00

EL JUEVES 3 DE MARZO EN LIBERTAD 8

A LAS 19.30H

MONTSE MORATA

MANUEL MARTÍNEZ CARRASCO

¿TE APUNTAS?

HABRÁ VERSOS Y BESOS, CERVEZA Y RON

NO FALTES A LA CITA PORQUE...

TE ESTAMOS ESPERANDO

Encima de la mesa

2011-02-10T12:01:00.001-08:00

Todo el amor

que me diera mi madre

encima de la mesa.

El patio del colegio, su bullicio,

el terrible silencio de mis ojos

es imagen ahora

para decir.

Con los pliegues de mi falda

y el algodón de azúcar

escribo algo sencillo:

el despertar de todo,

la mirada del cíclope,

el aleteo del mirlo,

el recorrido pertinaz de esta sangre antigua.

HUECO

2011-02-06T12:05:00.000-08:00

No me cabe más luz,

el membrillo de mi tía,

o los árboles blancos de febrero.

El aforo hasta arriba de plumas:

un pájaro quiere escapar,

yo no respiro.

Esta última gota colma el espacio,

el alfiler se ahoga,

y la alegría, a borbotones,

risa del miedo

trepando por un lateral.

Metáfora de la plenitud con agujeros.

Relleno los huecos con la masa de croquetas

que me hacía mi madre.

POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES

2011-01-29T07:58:00.001-08:00

POESÍA EN SIDECAR CONTINÚA CON

MARINA TAPIA Y CARLOS CEBALLOS

SI EL PRIMER RECITAL TE GUSTÓ VENTE A ESTE,

SI NO PUDISTE IR ¡A QUÉ ESPERAS!

DOS POETAS DE PRIMERA EN LIBERTAD, 8

JUEVES 3 DE FEBRERO A LAS 19.30H

POÉTICA PARA LA CORDURA

2011-01-19T09:10:00.000-08:00

Nace la urgencia de desvelar el mundo.

La luz que ordena nuestras cabezas,

combustible y alimento

del tanque de esta mano.

Nace tu habla, y desafía al miedo

que yace vencido.

Construye con el eco un muro penetrable,

anuda este vacío con los hijos del tiempo,

colma las venas de sangre traída

de un viejo diccionario.

La locura amaina entonces su temblor,

y se detiene.

Es esta voz,

lo invade todo.

COMIENZA EL CICLO "POESÍA EN SIDECAR"

2011-01-05T03:28:00.000-08:00

Queridos y queridas,

¡un sidecar muy especial inicia su viaje!

Somos un grupo de poetas dispuestos a todo con el fin de que los primeros jueves de cada mes te lo pases en grande en Libertad 8. Ven si te gusta la poesía, pero también si quieres reír, pensar, llorar, y disfrutar de un ciclo pensado con mucho pero que mucho amor al arte.

EL JUEVES 13 DE ENERO TE ESPERAMOS A LAS 19.30H

¡¡¡ TRÁETE EL CASCO PORQUE EN ESTE SIDECAR TAMBIÉN CABES TÚ!!!

Los viajeros de este sidecar poético serán:

Jueves, 13 de Enero : Rosa Jimena y Gonzalo del Pozo

Jueves, 3 de Febrero: Marina Tapia y Carlos Ceballos

Jueves, 3 de marzo: Manuel MCT y Montse Morata

Jueves, 7 de Abril: María García Zambrano y Pepe Ramos

Jueves, 5 de Mayo: Ángeles Fernangómez y Jesús Arroyo

FELIZ 2011

2010-12-30T05:14:00.000-08:00

"Más valiosos que los tesoros de los cofres son los del cuerpo. Pero ninguno es tan preciado como los tesoros del corazón. Desde el mismo instante en que lea esta carta, ¡esfuércese por acumular los tesoros del corazón!
Los escritos de Nichiren Daishonin. Ed. Herder

Tokio, do you know what I mean?

2010-12-01T05:06:00.000-08:00

¿Puede acaso esta canción hablar por mi corazón tranquilo?

¿Puede mi voz dar un significado a este línea

trazada con la compasión para mirar y querer

más allá de toda la niebla?

¿Puede traspasar esa duda del primer momento,

sin ser todavía lo que puedo ser

y, sin embargo, siendo más a cada instante,

creciendo por la ciudad que recibe

este paso mío ya sin cansancio?

¿Será capaz esta mano de expresar

el tamaño de sus dedos que todo lo tocan?

Muchos son los que caminan cerca,

nadie conoce mi acento,

me levanto sola para gritar desde este suelo

que estoy aquí para ganar

cualquier batalla.

PLANTAS CARNÍVORAS

2010-11-18T12:14:00.000-08:00

Mi padre sueña con la mudez de las flores

las escucha,

irremediablemente las alimenta

con sus pasos de hombre que venció la vida.

No pronuncia palabras que pudieran alumbrar el verde opaco,

espera un brote,

humedece la tierra,

las ve crecer.

Dentro de su piel un ejército de hormigas agoniza

y no sabrá qué hacer con sus cadáveres.

A veces se dirige a la luz pero no es temprano

y la casa se llenó de madreselvas.

Regresa entonces al almohadón blanco de los sueños

a defenderse de los suyos.

Mi padre cumplió con los pactos:

alimentó a las crías,

las lanzó al cielo

y desapareció.

Pero ahora caen astillas,

troncos quemados,

restos de cohetes.

Alguien debería recogerlos.

A este lado esperamos su sombra

de hombre reservado que renunció a la espera.

Permanecemos ocultas en su territorio de secretos,

al acecho de una señal, de un aullido,

que nos devuelva su expresión.

LINGÜÍSTICA PARA PRINCIPIANTES

2010-10-31T08:54:00.000-07:00

Pasaron años de vaho en la ventana y sigo trazando interrogantes, tela pegajosa que se adhirió al vientre y ahora me crecen ramas secas.

Conjugo este verbo para negar. Niego que en la esquina creciera un árbol. (Yo me guarecía, para que no me tragara el animal dormido en mi esternón, me guarecía, pero entraba con sus ojos lúcidos a devorar mis horas, entraba y yo, conjugo).

No encuentro gramática que defina estas garras.

Refugio familiar

2010-10-09T05:00:00.000-07:00

Pregunto por la muerte cuando miro
las manos de mi madre en la cocina.
Le susurro, ¿te irás?
y alejo con sus besos esta idea.

Bebo vino con mi padre mientras habla
del secreto del pájaro
que canta
en el jardín.

Dentro del silencio está la clave

2010-09-23T11:27:00.000-07:00

Esa niña, que juega a la goma
con su falda rebelde
y su máscara dócil
guarda un secreto
que ni ella conoce:
la oruga dormida,
aquel regalo muerto,
un beso de postre.

Esa niña, bautismo de lágrimas
frustración que madruga
para salir a tiempo
levantar la persiana
colocar los manteles
maldecir a la vida
y volver a empezar.

“Es allí donde voy”

2010-09-05T15:04:00.000-07:00

Los objetos que he dejado olvidados en las habitaciones de este viaje aparecen ahora en sueños y, junto a ellos, esa caricia del tiempo pasado, sanadora, que te deja ir en paz hacia otro lugar.

“Es allí donde voy” es un texto de Clarice Lispector que releo en esta noche de septiembre que no termina.

“Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa”.

LA PRISA

2010-08-30T03:47:00.000-07:00

La prisa mata, dicen más al Sur. No puedo afirmar que mate pero sí que vacía los actos de sentido, y te impide vivir. La prisa, cuando se lleva en el bolso, se queda con tus recuerdos y te deja un souvenir de tienda de chinos, se lleva tu foto de la cartera y en su lugar guarda la sombra de lo que eres, reflejo de lo que podrías ser si no dejas de correr a todos lados.
La prisa convierte el camino en pasillo estrecho, el horizonte en un final triste. El mar es un plan de verano, el viento una razón para quedarse a cubierto, los viajes, destinos de folleto 2 por 1.
La prisa mata. Por eso voy a detenerme en estas palabras un tiempito. Hasta que sepa realmente qué quieren decir.

Arena en los pies

2010-08-27T16:02:00.000-07:00

En casa siempre hay arena en el suelo. Arena de playa, fina, crujiente, pegadiza. Y una va llevando a la hermana del mar de un lado para otro, como se arrastra la melancolía. Es casi mejor que escuchar caracolas esto de pisar la arena que se quedó del último día viendo la puesta de sol en Cádiz. Quizá me lleve un saquito para la ciudad interior. Para cuando me entre saudade.

ESSAOUIRA

2010-08-23T04:21:00.000-07:00

Hay un tiempo circular que se inicia de forma inconsciente, porque solamente cuando se ha cerrado alcanzamos a adivinar cuándo empezó, con qué hecho abrimos el círculo que vemos cerrarse ahora perfectamente, en un espacio distinto pero en el mismo lugar temporal. Entonces algo crece dentro y lo ocupa todo, se llena un vacío antiguo y cerramos con un punto y final una larga respuesta. Sabemos algo más de nuestra esencia, construida con esas respuestas que nos da el tiempo, respuestas que abren otros interrogantes y así infinitamente. Porque cuando el círculo se cierra ya estamos abriendo en otros lugares de nuestro pensamiento nuevos caminos que recorreremos con algo más de certeza, mínima, de que en algún momento y en algún lugar del tiempo futuro se cerrarán. Y esto me empuja hacia adelante, con esperanza. Y esto es vivir. Mirar el horizonte llena de esperanza.

AQUELLA FOTOGRAFÍA

2010-06-30T13:53:00.000-07:00

Algunas fotografías te hieren, te tocan el alma. Barthes empleaba el verbo punzar. Clavan en ti un instante que ya no será, que quizá no recordabas y que regresa para revivir aquella sensación, aquel rostro, la mano que en la imagen se aferra a la tuya, puede que con amor incluso. Las fotografías dan forma a esa memoria con agujeros por los que se escapan los detalles.

Miro la fotografía, o sería más acertado decir que la niña de la fotografía me observa y me detiene. Entonces debo asomarme al mapa que la memoria ha dibujado para traer esos ojos, para amarlos.
En la imagen otra niña que confía en mí, está a mi lado. Una se pregunta cuándo se separan los caminos en el tiempo y en qué momento exactamente esa niña deja de confiar en su hermana y se aleja a buscar otro espacio.
Sería difícil volver a reproducir una imagen así. Ese es el dolor.

TALLER DE COSTURA

2010-06-18T02:46:00.000-07:00

¿Quién me encajó a la medida de este abrigo
que me habla en la noche y gime al biés?

¿Quién me cosió a la brújula sin norte,
me dio un patrón para aprender a morir?

Estiro los brazos y enrosco
esa bombilla.
La luz es mínima,
centellean mis piernas.

Hoy vivo en un vestido de luciérnaga
que cubre de almidón mi sombra.

CÁDIZ

2010-06-08T14:54:00.000-07:00

Del malecón nacen gatos que el mar amamanta
con leche del centro de la Tierra.
Rompeolas que soporta la furia
de la tierra calma.

Una piel cubre los límites con arena volátil.
Mirada lanzada más allá.
Sol rojo que acuchilla.
Placer que suena.

Una lengua de tierra caliente
lame el mar por los dos lados.

BOCA QUE AMA

2010-05-04T13:25:00.000-07:00

Apenas sé decir de la blancura,
con sílaba de luz
no puedo hacer poemas.
La metáfora negra, su color
azulado del día y el arcoiris,
apagaron la furia.

Amplia la habitación donde no muero,
dulce el adjetivo, clara la imagen
del duelo que he perdido en las esquinas,
dolor de abrir la palma de una mano,
o la lengua dormida en el infierno.

No sé decir de la hora mansa
que inmóvil balancea la noche silenciosa.

Este tren se detiene cada día,
y yo soy la viajera
en un vagón de lujo.

Poemas de ayer

2010-04-29T04:01:00.000-07:00

Me atrevo a colgar un poema que publiqué en mi libro "El sentido de este viaje", recopilación de tres poemarios de juventud (veintantos añitos), que sé que no es excusa...

EL TIEMPO DE LAS UVAS

Hasta ti
costa de mis esperanzas,
barco ebrio,
navego.

Conozco los continentes
para llegar a tu abrazo.
Conozco los delirios
que traerá el temporal.

El viajero no abandonó la patria
su amada hasta el fin de los días.

En el mar de los hombres
en el mar de los nombres
me aventuro donde
las aves escapan
a costas amables
y las aves que escapan
me indican
el camino al sol.

El sentido de este viaje. Editorial Aguaclara. 2007

COLD PLAY

2010-04-15T08:16:00.000-07:00

La vida abre la piedra y la ilumina,
colores prodigiosos,
en su interior contienen las estrellas, el fuego,
agua que no cesa de atravesar las fuentes.

La vida es palabra que despierta el goce,
esta oscuridad,
los aledaños de la gran pena,
un domingo con los pies besando la espuma
que regresa veloz a su inmóvil orilla.

A veces compartida se multiplica
y entonces cabe el mineral, la sed,
el silencio que conquista la roca
o tus ojos en la ventana de mis piernas,
los dientes, la elipsis, el altar,
el llanto de una niña,
su esperanza.

HUMOR POÉTICO

2010-04-05T15:37:00.000-07:00

Al maestro Enrique Gracia Trinidad

Malhumorada sí, malhumorada,
si al despertar del sueño la razón tiene prisa,
y se me olvida el nombre de la gloria.
Si me duelen los pasos de amor olvidados
y resulta difícil sacar punta a unos versos.
Si me cuesta beber del vaso lleno de rosas,
o dar cuerda al tiempo, como esos niños
que no oyeron hablar
del color de la muerte.

SALUD OCULAR

2010-04-05T15:33:00.000-07:00

Si mirar es la ciencia del poeta
debo limpiar mis lentes paso a paso.
operarme quizás de miopía
o lavarme los ojos con colirio;
no veo más allá de mis narices
y me empeño en hurgar en el cerebro.

No puedo mirar sino es mi sombra,
narcisa ensimismada en el estanque.

No domino la ciencia ni la psique,
pues no hay lector que sueñe por mi sueño.
Tendré que abandonar ser trovadora
dejar de taladrar constantemente
y quizá dedicarme al saneamiento
del ego impertinente que me acosa.

Cavilaciones de una bloguera

2010-04-03T04:34:00.000-07:00

Y a mí esto para qué... me pregunto mientras escribo estos pensamientos y decido, no sin cavilaciones, lanzarlos a este espacio infinito que es la red. Me interrogo por si acaso. ¿Necesito la mirada de los otros? No es esa la cuestión. Quizá sea que si no estás aquí no existas... Tampoco, pues no es mi intención existir más allá de ese círculo de caras amigas que me conocen y me quieren. O sí. Quizá necesite estar en algún tipo de "red". Qué vértigo. Conociéndome como me conozco intuyo que va a ser una lucha. No pierdo demasiado y quizá gane en amigos, compañeros de viaje... que al fin y al cabo es casi lo único que verdaderamente importa.

Mirar atentamente

2010-04-03T04:25:00.001-07:00

Ya lo decía el Principito, lo esencial es invisible a los ojos. Y lo cierto es que no se equivoca. Porque estaremos de acuerdo en que lo que importa, lo que nos mueve y nos levanta, lo que nos hace estallar en risas o gritos, viene siempre de las tripas.
Sin embargo, es fundamental estar atentos, porque por los ojos se cuelan las mentiras, pero también la belleza, el amor (ojos traidores de Manrique), la injusticia... Entonces, ¿de qué tipo de visión estamos hablando?
Mirar desde otro lado se hace necesario. Mirar sin prejuicios. Mirar sin cadenas. Mirar sin creer ya de antemano que lo que vemos es conocido. Porque a veces nos sorprende tras esa luz que se cuela por el ángulo de una ventana, que lo que parecían gigantes son las altivas aspas de un molino.

Un diálogo entre Oriente y Occidente

2010-04-02T03:12:00.000-07:00

Un diálogo entre Oriente y Occidente. En busca de la Revolución Humana.
Autores: Daisaku Ikeda y Ricardo Díez Hochleitner
Editado por Galaxia Gutemberg. Madrid. 2009

¿Hasta qué punto afectan las culturas al futuro del planeta? ¿El debate sobre el medio ambiente y el calentamiento global puede verse influido por un mejor entendimiento entre la cultura oriental y la occidental? En este sugestivo diálogo, dos de los pensadores más influyentes de los últimos tiempos proponen que solamente una «revolución humana» -un cambio esencial en el corazón y la mente de los individuos- puede promover una revolución en la relación de la humanidad con el planeta.

Fuente:

http://www.sgispanish.org/actividades/interreligiosos/interreligiosos2009/interreligioso090430.html

ALICIA DESAPARECIDA

2010-03-31T05:34:00.000-07:00

Ella contempla, magnífica luz

aparecida al fondo de la casa

y cierra las ventanas,

los huecos,

resquicios por donde el día se evapora,

tragándose su noche

de alicias y caídas.

CURRICULUM VITAE

2010-03-31T03:39:00.001-07:00

Este será mi oficio:
que por las rendijas del tiempo no juegue la muerte
sino ese hilo del alba que nos alumbra.

PARTIR DE AHORA

EL SIDECAR CONTINÚA EL PRÓXIMO JUEVES

Partida, de nacimiento

2012

SUBIR, BAJAR, SUBIR...

A mi amiga Rosa

Y PARA TERMINAR, ESTE POEMA

Día internacional contra la violencia hacia las mujeres

INUTILIDAD DE LA POESÍA

“EL TIEMPO DE LAS UVAS”

EL NACIMIENTO DEL MUNDO

Un poema a José Luis Zúñiga

Poesía en sidecar en el Centro asturiano de Madrid

El verano de Camus

Premio para Antonieta Villamil, una gran poeta

Antonieta Villamil gana premio de literatura en Estados Unidos

16 de junio

TE HAS PUESTO MUY ONÍRICA

PROHIBIDO DECIR AMAR EN UN POEMA

Elvira Daudet: crónica de un descubrimiento

EL LÍO CON LA POESÍA

MENOS MIEDO

GRACIAS

JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

la mesa

POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES 7 DE ABRIL EN LIBERTAD

Recital poético: Compartir Poesía Fundación Entredós

EL BUZÓN VACÍO

RECORDATORIO, POESÍA EN SIDECAR ESTE JUEVES

NO TE OLVIDES

Un poema de cuando tenía 20 años

Un poema de Juana Castro

VULVA DORADA Y LOTOS, Sabina Editorial

LA PRISA COMO ENFERMEDAD. ¿QUIERES SABER MÁS?

POESÍA EN SIDECAR CONTINÚA

Encima de la mesa

HUECO

POESÍA EN SIDECAR, EL PRÓXIMO JUEVES

POÉTICA PARA LA CORDURA

COMIENZA EL CICLO "POESÍA EN SIDECAR"

FELIZ 2011

Tokio, do you know what I mean?

PLANTAS CARNÍVORAS

LINGÜÍSTICA PARA PRINCIPIANTES

Refugio familiar

Dentro del silencio está la clave

“Es allí donde voy”

LA PRISA

Arena en los pies

ESSAOUIRA

AQUELLA FOTOGRAFÍA

TALLER DE COSTURA

CÁDIZ

BOCA QUE AMA

Poemas de ayer

COLD PLAY

HUMOR POÉTICO

SALUD OCULAR

Cavilaciones de una bloguera

Mirar atentamente

Un diálogo entre Oriente y Occidente

ALICIA DESAPARECIDA

CURRICULUM VITAE